La Habana, Atene, Parigi, Berlino, Kuala Lumpur, Sofia, Marrakech ..e quante altre? ..ma ecco Il Cairo: una nebulosa di 15 milioni di persone, idee, caratteri, storie nella galassia della terra dei faraoni.

Uomini antichi ancora la popolano, antichi migliaia di anni ed ogni anno è contato dalle ferite, dalle pieghe del corpo, dai solchi sul viso. Uomini che lavorano, uomini superbi e dignitosi, uomini coraggiosi ma anche uomini sfacciati.

Uomini dalla pesante eredità, pesante almeno quanto gli oltre due milioni di blocchi che compongono la piramide maggiore a Giza.
Si vive come si può, al Cairo. I padroni delle amplissime strade che tracciano l'anatomia del sistema circolatorio cairota, sono piccoli mostri a quattro ruote privi di sonno e coscienza, malmessi e arrugginiti, sporchi e ammaccati, tutti coperti dai segni delle quotidiane battaglie condotte per correre, girare, scappare, ritrovarsi. Il loro respiro è denso, nero e alto si libra, coprendo l'orizzonte nel cielo sopra la città. La loro voce è roca, insistente o alta, stridula…entrambe costanti, prive di alcuna flessione nell'intensità. Quando sei sulle loro orme, fai attenzione ad ognuno di questi piccoli mostri. Ti arrivano addosso da destra quando da destra non te li aspetti… ti piombano sulle gambe da sinistra quando da sinistra non avrebbero senso.
Ecco però chi di mostri non ne vuol cavalcare. Ecco chi ha deciso che la vita non può solo essere corse, giri, fughe ma anche evocazione, attaccamento alla propria eredità che così trattata non è più un peso ma un'ancora.
La dignità di questi uomini… la mia collera... la mia invidia.

Già… questa città riserva sorprese anche ai più avvezzi all'avventura. Se tralasci ciò che di turistico offre e ti incunei nella sua storia incontri anime, migliaia di anime nelle loro 'città dei morti'. Queste 'città' nella città sono ettari ed ettari di sepolcri, uno di fianco all'altro abitati da chi non si è mai staccato dai propri morti, a volte per personale e volontario rispetto, altre perché è la storia a dettare le regole, altre ancora perché non c'è scelta. E io li ho incontrati, li ho conosciuti, mi hanno ospitato nei loro avelli, offerto del the. Ho incrociato le loro vite e ho incrociato i loro morti. Ciò che non c'era e che tipico dovrebbe essere di una tomba è il buio.

Là dove ti aspetteresti la morte, là trovi tutt'altro: lavoro domestico, bancarelle per la vendita di scarpe e vestiti usati, locali per fumare la shisha e bere the e anche se le strade sono in minor parte asfaltate e perennemente costeggiate o invase da immondizia mai ti senti a disagio. Quanto di brutto c'è in più e di bello manca è compensato dai saluti, dai sorrisi e dagli inviti di chi lì abita, di chi lì vive.

Ma se è lo spettacolo della morte che cerchi, fai molta attenzione perché è lo spettacolo che può arrivare da te, inaspettato, travestito, nella totale indifferenza di chi guarda alla morte come una porta che si apre su un mondo migliore.
Allora stai camminando, stai studiando, stai ammirando questa splendida città ed ecco che volti l'angolo e la trovi, anche se veste i panni di un asino; a te che non hai la loro scorza, la loro abitudine, a te che sei pronto a tradurre altre situazioni, fa effetto. Un moto spontaneo e irregolare agita le tue membra alla vista della morte in una delle sue locali espressioni, alla vista di una forma di indifferenza. Ti senti diverso, non migliore o peggiore, soltanto diverso.
Ricorda però, lettore, che loro non sono diversi da te: sono uomini che amano, che hanno passioni, che hanno amore… sono pieni d'amore.
La forza di questi uomini… la mia collera... la mia invidia.